Por Enquanto

             Um passageiro. Estranho, diferente, escanteado. Um grito mudo, em meio à uma multidão. Há quem possa escutar? Se nem ao menos conseguiam vê-lo. Não, não. Só vemos aquilo que nos é conveniente, tornando o que não é, completamente invisível. De que adianta agonizar, chorar, suplicar? A ajuda nunca chegaria. Em meio à tanta indiferença, há esperança? Talvez fosse a hora de lembrar das palavras daqueles poetas. Cheios de amor e esperança. Cheios de um espírito de mudança, de renovação. Cheios de ilusão. É melhor uma felicidade iludida, ou uma tristeza racional? Não estava certo da resposta, nem mesmo queria estar. Por que se esforçar tanto? A idéia central é de um jogo perdido. Um 3x0 no primeiro tempo. Será que já acabou? Pode ser só o começo. Como diferenciar o fim e o início? São todos tão parecidos. A única certeza que tinha era que não pertencia àquele lugar. Deve ser de outra terra, de outro planeta. Ou não pertencia à canto nenhum. Não cabia ali, e nem nunca caberia. Ou nos amoldamos, ou não somos aceitos, e com certeza isso feria seus ideais. Se é que ainda vale a pena lutar por eles. Não era infelicidade, era simplesmente um sentimento estranho. Quem de nós sabe diferenciar sentimentos? Não sei dizer, mas acho que estamos indo de volta pra casa.